Brillante truco de apariencia 03:21

Palabras, palabras, bostezos vuelan...
Todo se lo come el viento en impulsos inmaduros,
y no hay superdotaciones de paciencia importada.
Cada palabra encierra un circulo de incongruencias,
el sillón ama la sinceridad cruel,
aplaude el cuchillo de la realidad fría.
la realidad es ésta. un beso en la pantalla.
Pero extraña esa explosión que te hizo perder tiempo,
lo bueno es que habiendo pan,
el circo no faltará...

Pulso 12:13

Generadores de impulsos inútiles de predecir
aguardan en cada pupila, huella o falange.
Huesos, caucho, lata y colchas,
no detienen la voluntad de este ser manejable,
a través de generadores de impulsos inútiles,
sueños rotos, como la reveladora superioridad de una mente
que no termina de armar el cartesiano general,
evapora la razón como una fuerte y seca brisa de fuego.
Y los sentidos podridos en almenas de madera,
lo incomprensible se hace esperar,
a la frecuencia de la inutilidad,
el tiempo sordo y calculador no perdona ni un latido,
ni una pequeña refracción de consciencia.
treinta y cinco mil, cuarenta van, y algo va quedando
en el cartesiano general,
piso de los generadores de impulsos inútiles, impredecibles..

La pureza vino una noche 22:44

¿Quién dijo que la pureza es solo blanco y sangre?
La pureza se viste de verde, ropa común y pobreza sincera
no alberga mayor codicia que la eterna refracción en su mirada
destila versos, sonrisas y juegos en un pequeño barril de roble...
La pureza vino de noche, se revelo por fin a los pies de la puta moda.
Era tan autentica, que la ilusión creció en los ojos
pero lo nuevo es contradictorio a estos,
tan solo como un oasis que rompe el silencio.
Pero solo la noche azul puede separar la pureza
de las excentricidades del tiempo
un estimulo pequeño a los ojos de siempre,
descubren lo verdadero,
en la silueta azulina de la nocturna obsesión.

Trabajo interior* 00:48

Debajo de una sonrisa errante
están los sentimientos usados cada día
como un silencioso vídeo b&n
descompuesto por la lluvia
del otoño más eterno.

Matar el amor
cómo una frase débil que debía dormir,
pero sigue despierta como una vela en el desierto
y pasa el tiempo...
las hojas se caen y casi no recuerdo..
no recuerdo que estoy en invierno.

Parecen mentiras dulces,
suaves como la brisa de un jardín,
esperanza: ¿algún día vendrás desde dentro?
respira con miles de personas
que viven de momentos.
Eduardo me decía cómo elijo vivir es como soy.
tal vez vengas un día, y el día pueda elegir
como vivir sin pecados,
miedos o arrepentimientos.

A ver. 01:41

Se han dado por todos los puntos de vista
que cualquiera puede llegar y cargarnos esto
no obstante el punto de partido ha sido el comienzo
y también el final.
Punto aparte entre paréntesis hormonales
carencias afectivas al instante
siempre acuerdo demócrata-cristiano
a la verdad de cada opuesto entre su par
vinculo del placer a la vulgaridad
que se dio en el pasado
y pudre de puto atardecer mis pálidos pensamientos,
presentes y parece que futuros...

Mini 14:35

En un pequeño asiento, 5 personas con acento,
bañados en el encanto del sudor fresco
junto a niños coléricos y ancianos sin lamentos.
En un pequeño asiento, una pareja se disfruta
abstraídos en sus cuerpos verdes y dispuestos.
En un asiento solitario el quema sus dudas
viajero sin tiempo.
16 manos en baranda se abstraen del silencio
del rudo paseo, de vientres añejos y olores de ayer,
Pasean por la vía despierta, con ojos cerrados
y garganta abierta.

Despiértame cuando llegues 02:14

No lo sé.
no vendas tus sentimientos
en cajitas de cartón sellado con plástico
déjalos salir
solamente, como requisito te pido
de una forma ordenada
pero no prefabricada,
sé tu
sé natural

tranquiliza los nervios,

fuma, si quieres bebe no importa

y sé tú
solo así sabré
que tan solo eres una mujer madura

que tan solo encontraste a alguien

con quien preocuparte

del azul y el tiempo.

Putos trances en una vida de mierda 03:34

Me importa un carajo la dificultad de lo excesivamente nuevo
cada diminuta capa de tu cuerpo me parece pasajera
tu silueta me asquea hasta el humor blanco de mis dedos
veo grises contornos envolviendo tu reflejo
¿hasta cuando seguirán las putas dagas de la vida?
no hay ayuda ni esperanza en ese asqueroso conformismo que posees
hasta el mas iluso se desesperaría al verte pasajera...
envuelta en capas de poesía y ropa cualquiera
Vomite todo el licor que pude beber anoche,
pero aun así no olvido la inmundicia que me cae cada día
crece y se acumula en algún rincón de ésta mente
esperando ser devuelta a cada puto ser que me la dio de repente
Así son los putos trances de una vida de mierda
desesperan hasta el mas iluso
joden a cualquiera...
Al menos hoy ya hay algo de sol,
mañana tal vez si quisiera...

Anónimo